Los viajes del mal...

...y la postal más cursi del mundo

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Si la existencia esta conformada por pequeños e intrascendentes trayectos de razón o no, ya no le importaba. Estaba parado ahí, ante la inmensidad de una playa sin dueño. Un abismo borrascosamente inalcanzable. Embriagado hasta los tuétanos de colores fugaces y formas sin sentido. Pero llegó al fin. Como llegan los que se van vencidos. Como vencen los que saben que han perdido. Rojos anaranjados. Azules morados.

De pronto la pesada maleta cae al mar y con ella la verdad. Nunca se es tan bueno, ni tan sabio. Ni tan tonto, ni tan malo. Inmediatamente recordó los colores que antes de ser los majestuosos elementos de la postal más cursi del lugar más cursi del mundo eran, en sí, la mismísima materia de la humanidad. Un concepto tan puro de tan puto que alguna vez soñó ser. La idea matriz de un universo hecho de hielo era tan estúpida que no cabía en el cielo y, por eso, las aguas se la embutieron de una sola bocanada.

Arrojó sus propias cenizas también a la mar, pero ésta, sabiendo de memoria sus funciones como mujer y como diosa, las despreció. Mandó callar a los azules morados, y a los rojos anaranjados los hizo matar. Una nube negra tomó el luto y de su vientre brotaron pequeñas y brillantes esferas para que todo el mundo recuerde que ahí, en ese lugar, nadie viaja para atrás. Entonces, y sólo entonces, se dejó caer. La playa se veía tranquila y rumiaba alguno de esos trayectos de razón que ahora ya no existen. Un viento solitario le rozó la cara y le susurró al oído. -Todo terminó-. Esta vez, había vencido.